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“En realidad alguien dijo, no sé quién, que cuando uno subraya un libro se subraya a sí mismo, y es cierto”, Cortázar hilando fino no encajaría del todo en este presente de trazo gordo, pero es que me viene al pelo este año taciturno porque de un tiempo a esta parte veo una tendencia aterradora (por aburrida, por triste, por ingenua) cobijada bajo la metálica cubierta del futuro: gastar poco, trabajar menos, respirar hondo, leer a Thoreau, escuchar a Ólafur Arnalds, vivir eternamente (¿pero qué cenizo quiere vivir eternamente?), reflexionar mirando el cañón del Colorado. Pero es que yo no quiero ir al puto cañón del Colorado.

Productividad, cerrar los anillos (“un plus de motivación” me dice el peluco de tanto en tanto), pesas rusas, controlar esas décimas de grasa, nada de carbohidratos malos, colesterol bueno, sueño eficiente (sueños “eficientes”, a esto hemos llegado), decir lo correcto, coste de oportunidad, obviar la belleza, adorar al becerro de lo útil, pensar a largo plazo. ¿Pero qué largo plazo, alma de cántaro?

Yo quiero vivirlo todo. Vivir hasta reventar, apostar muy fuerte, amar hasta que duela, ser un dramas, comprar a la mujer que amo el pedrusco más brillante del planeta, endeudarme, pedir otra botella, que me tiemblen las piernas. Golpear el saco hasta que me sangren los dedos, la carne (ajá) poco hecha. Relojes a los que darles cuerda, caldereta de langosta, subrayar todos los libros —doblar, gastar, rayar cada página. Subrayar la vida, hasta el último aliento. Quiero ser Lola Flores, Epicuro, Gianni Agnelli, Bianca Jagger, Luis Antonio de Villena. Los padres de mis padres.

Ver películas lentas, perder el tiempo (porque lo tengo), comprar libros que no leeré (¿y qué?), comer lo que me plazca, beber por los motivos equivocados (¿y qué?), pensar a corto plazo, volver a Bukowski: “estarás solo con los dioses y las noches arderán en llamas”. La luz del aceite, invertir en piel, perder la apuesta, saberte perdido. No tener prisa. Es que no la hay.

Todo al todo

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